Tres años sin saber de ti
tres años sin saber, que fue de tú cuerpo
ni qué paso, ni cual fue tú sufrimiento.
Tres años que te extrañamos, en nuestro día a día
llenos estos, de penas y angustias.
No deseamos a nadie esta carga
esta pena, noche y día.
Lo peor de todo, después de tú ausencia
es no poder llevarte flores
a inmaculada tumba.
La rabia contenida de ver a tus asesinos
cara a cara y ver aún su burla.
Que después de tres años
ver la injusticia, de las leyes no cumplidas.
Quedando impunes quienes te quitaron la vida
aún no vivida.
Puedes estar segura
que tú muerte injusta
no quedara impune.
Lucharemos todos unidos como una piña
hasta qué esa escoria se pudra en la cárcel
porque esa gente no merece vida.
Si la ley humana no tiene justicia
si la tendrá la justicia divina.
Ante ella, no valdrá abogados con toga
que les defienda.
Ni leyes hechas por personas
sin corazón ni alma.
Tres años sin tú compañia
tres años llenos de llanto, rabia y agonía.
Pero donde estés, bien sabes
que en nuestro corazón
siempre estarás con vida
nuestra mujer niña.
Pasamos media vida
haciéndonos preguntas
la otra media
buscando respuestas.
Solo nos llevamos
la propia experiencia
que, para unos será mucha
para otros, poca.
Los libros escritos por personas
de los qué quieren que aprendamos
nos cuenta cada uno
una diferente historia del mismo hecho
dependiendo siempre
del bando al qué pertenezca.
Si el escritor es de capa negra
nos lo podrá difícil
para qué pocos la entiendan.
Así formentan la ignorancia
qué es, lo que más les conviene
para tenernos amenazados
con el pecado eterno.
Porque un pueblo ignorante
es el qué mejor se maneja
tanto para los de las capas
como, para los quien nos gobierna.
Ellos, quieren borregos
qué cumplan sus leyes
por ellos escritas
para qué les proteja
si el poblacho protesta.
La verdadera historia
se escribe en las calles
la mejor escuela
la qué a ellos, no interesa.
Por eso nos enjaulan como fieras
para moldearnos a su manera.
Las mejores matemáticas
las que se hacen en casa
como llegar a fin de mes
es el problema.
Los números primos
raíces cuadradas y cubicas
más los quebrados
y aún no se llega.
La mejor historia
la de uno mismo
esta no está escrita
por manipuladores.
Solo quedan hechos
a nuestra descendencia
también será manipulada
según convega.
Pasamos media vida
haciendo preguntas
la otra media
buscando respuesta.
Que poco nos conocéis
a los qué vamos de duros por la vida
somos condenados
sin juicio, juez o jurado.
Para vosotros
carecemos de corazón
dando por supuesto
qué nada nos afecta
siendo gente sin conciencia.
Qué equivocados estáis!
Juzgándonos por la apariencia
sin mirar, detrás de la coraza.
Creada por nosotros
escondiendo la persona qué somos.
Si no fuerais tan ciegos
Verías, lo que hay detrás de la coraza.
Gente tan tímida
qué roza la enfermedad
suponiendo un gran esfuerzo
lo qué para vosotros
es cosa fácil y rutinaria.
Como hablar con extraños
entrar en casa desconocida
como si fuere vuestra.
Preguntar como natural
a un casi desconocido
por cosas de su intimidad.
Entráis en hospital
donde el sufrimiento
se palpa en cada rincón
saléis como si nada.
No os involucráis jamás
con lo qué os rodea
ni el dolor ajeno os afecta
a los qué sin coraza vais.
Los juzgados por la sociedad
por duros y antisociales
nos escondemos detrás de la coraza
porque nos afecta todo
lo qué a vosotros os da igual.
Sentimos como nuestro
el dolor de una madre
qué pierde al hijo.
Sufriendo en nuestras carnes
ver viejo abandonado
el niño que pasa hambre
una mujer maltratada
un hombre humillado
el amigo, arrancado en plena vida.
No llevamos la sonrisa
en lo boca todo el día
para dar buena imagen
ni por supuesto
la mano levantada
saludando a todo el qué pasa.
Ni cogemos la confianza
aunque nos sea dada
ni fingimos el dolor
sin sentirlo en el alma.
Ni dejamos a nadie
sea o no de nuestra sangre
abandonado a su suerte
como animal salvaje.
Ahora ya sabéis
lo mucho qué sufrimos
sobre llevar coraza
e ir por la vida
marcados de duros.
Cual pálida luz
se apaga mí vida
mi ilusión de vivir.
Cual pálida luz
deseo partida
lo qué hubo en mí
poco, o nada queda.
No tengáis que llorar por mi
al llegar esa hora
qué tanto desee
desde que perdí la partida
contra la vida.
Pensar, lo mucho qué descanse
después de tantos años
de luchar contra ella
no se puede vencer
lo qué el destino nos depara.
Gracias amor mío
por todo lo hecho
me llevo de ti
el sabor de tus besos.
Días felices en mí corazón
el amor de nuestros hijos.
Tomarlo, no como un adiós
si no, hasta luego
ha de llegar el día
qué estaremos todos juntos.
Qué, pasen muchos años
para reunirnos
yo os esperare
si dolor alguno.
El ser supremo
no quiere separar
el amor que nos unió
ahí, en vuestro mundo.
Te recogí en mi casa
mi corazón te abrí
te cuide como a una madre
desviviéndome por ti.
Me preocupé de tus problemas
muchas noches por ti no dormí
ni tuve asco de limpiarte
cuando preciso fue
la comida puse en tu boca
cuando no querías comer.
Esclavo de tus caprichos
mucho sacrifique
mi hijo eche de su cama
para ponerte a ti.
Discusiones no me faltaron
con la mujer que más quiero
a la qué debo más que a ti.
Nunca diste nada
ni nunca nada te pedí
ni te necesite antes
y ahora menos aún.
Por cara de de una familia
qué mucho quiero
me hice cargo de ti
cuantas veces me arrepiento
del día que dije sí.
Solo quise tú bien
qué nada te faltase.
Defendí tus intereses
más que si fueren míos
gracias nunca me diste
tampoco las necesite
lo hice de corazón
nunca por interés
como hicieron otros
qué ahora se apartan de ti.
Porque vieja y enferma
y sacado lo sacado
te dejan abandonada
a la voluntad de Dios.
Gracias a mí
conservas tus bienes
por los qué tanto luche
para qué no estuvieras
sin casa ni dinero
viviendo de la caridad.
Cuando los de tú misma sangre
solo querían de ti
todo lo que poseías
sin importarles lo más mínimo
lo qué fuere de ti.
Mí conciencia esta tranquila
por mí parte siempre cumplí
mucho más de lo que debiera
sin esperar nada a cambio
pues, nada quiero de ti.
Qué bien hiciste el papel
yendo siempre de víctima
con risa en la cara
dispuesta a cualquier cosa.
Tú hermosura te ayudaba
a ser la niña buena
qué a todos encandilaba.
El primero no fui yo
pues siendo aún niña
cazaste al primer pardillo
qué siendo mucho mayor que tú
dejaste beber de tú boca.
No sé cuanto le querrías
pero lo más seguro
que fuere una apuesta
hecha con las amigas
que podías tener novio
primero qué ninguna.
Eso, es lo qué tiene
tener una cara bonita.
Cuando te conocí
él de ti presumía
en cualquier descuido
tus ojos en mí se posaban.
Cuando lo descubrió
pusiste cara de niña buena
esa, qué tanto funciona.
Negando una y mil veces
lo qué los dos viéramos.
Jurando por lo que más querías
que solo a él, era a quién amabas.
Cogiéndole de la mano
guiado como borrego
él se dejo llevar
mientras secaba tus lágrimas
aún pedía perdón
como el qué tiene culpa.
No muy lejos
le diste beber de tú boca
el justo para qué yo, aún lo viera.
Muy poco después
yo, fui por ahora tú última presa.
Tampoco supe ver
tú otra cara escondida
me creí todas tus mentiras
qué de tú boca salieran
quedando prendado de ti
niña de cara bonita.
Tuvieron qué pasar los años
para descubrir quien eras
poder ver tú verdadera cara
la qué nadie conoce
solo, mí persona.
Noche preñada de balas y bombas
sangre corriendo por las trincheras.
Preguntándose el porque
les llevo a está carnicería
donde el enemigo
es su padre, hermano o amigo.
Si la patria es su madre
su fusil novia-esposa
la bandera su sangre
estas son sus preguntas
¿Que madre pediría que un hijo diese su vida?
¿Que novia-esposa desearía quedarse soltera o viuda?
¿Quién en su sano juicio daría su sangre por trozo de tela?
Preguntas sin respuestas
qué en solo tres años
millones de personas
perdieron la vida.
Sin saber porque lucharon
ni quién era su enemigo.
Palabras inventadas
por los qué no morirán en guerras.
Son los primeros qué huyen
para salvar sus vidas.
Su patria, el egoísmo.
Su fusil, la fácil palabra.
Su bandera, el poder con sangre envenenada.
Preñada quedo la tierra
de sangre inocente.
Lágrimas perdidas
familias destruidas
por los qué dejaron vidas
en una guerra cruel entre hermanos.
Qué como todas
no, sirvió para nada.
No tengo miedo a la muerte
ella, es mí liberación.
No tengo miedo a la muerte
ella, se lleva el dolor
da, el descanso
qué la vida quito.
Porque han de pagar otros
mis días de mal humor
con arranques de rabia
causados por el dolor
hasta qué hace efecto
la vendita medicación.
Por qué deben soportar mí carga
volviendo alegrías en penas
como secuestrados
cortando su libertad
soportando una condena
sin delinquir jamás.
Muerte ven pronto!
No te lo pido por mí
te lo pido por lo que más quiero
porque al verlos padecer
el dolor me pasa al alma
para ese, no hay calmante
qué calme mí sufrir.
Cuando tiempo perdemos
con vanaglorias personales
por lo qué creemos que somos
como dioses del Olimpo.
Perdiendo lo real
con odios y rencores
qué nos hacen ciegos con vista
sordos con buen oído.
No están ahí, las cosas buenas
si no
un simple amanecer
un abrazo inesperado
el beso no comprado
o simplemente
la mirada de un niño.
Para comprender esto
hay qué caer en desgracia
tropezar con enfermedad
de no ser así
todo carece de importancia.
Los qué van al psiquiatra
son llamados locos
son los marginados
por los mismos qué se creen
dioses de la medicina.
Bien lo describe
el refranero popular:
Ni están, todos lo que son
ni son, todos lo que están.
Cuanta gente peor que yo
ocultados tras coraza
!Yo, soy fuerte controlo todo!
Viviendo en la amargura
arrastrados por una única cosa
la ignorancia del que dirán.
Mientras son agredidos
por una sociedad consumista
viviendo en la hipocresía
de una vida vacia.
Hipotecada, de aveles sin fondos
y, aparentar más que el otro.
Despreciados por lo hijos
mal criados desde niños
convertidos en sombra de ellos
sin conocer valores
tan simples como estos
respeto, amor y cariño
¿Estos son los cuerdos?
!Gracias por estar loco!
Como hace años cada noche
comparto mi lecho con ella.
Espero hasta mí muerte
con ella, compartirlo.
Ella, no necesita qué le diga
cuanto la quiero con palabras
más bien con hechos.
Las palabras son aire
qué no dejan huella
lo qué uno siente, no se pregona
pero si llega, a persona amada.
Los hechos perduran
más allá de la muerte
son como monumentos
qué sobreviven por los tiempos.
Al igual qué el amor puro y sincero
no necesita palabras
qué lleva el viento.
Al amanecer seré feliz
estando ella, en mí lecho
solo con mirarnos sabremos
cuanto nos queremos.
